Morir

Llegamos de noche, entre silencios

Como jugando

Con un brindis y solo cierta añoranza

al final. 

Jugar or not to play

El viejo escritor, ya aburrido de letras de adulación de críticas de  cantos de egos, por fin pudo jugar

Y luego descansó

Triste razón, el cuento

Razón se detuvo

No podía más

Agotada

Aceleró

Tatuaje postmoderno

Amor de yerno